Intervalos sin Cordura

Veo con ojos cristalinos lo distante que luce el otoño precisamente hoy, en pleno invierno, justo ahora que estiro el brazo esperando siquiera llegar a junio. Con la mirada dispersa pero el corazón tranquilo, fijo en la cabeza el norte, vislumbro todas las posibilidades que la vida pone en el camino y, sucede de nuevo, como otras veces: siempre elijo vivir en el peor escenario posible, en donde todas las calamidades ocurren, aunque de forma extraña, en todas ellas sobrevivo para ver de nuevo cómo el ciclo se repite.

Todo lo de ayer y el día anterior a eso, me tiene acá, sentado, contemplando el vacío espacial que pinta en los ojos tantas posibilidades como granos de arena en una playa.

A menudo suelo pensar en que el tiempo no forma parte de uno. No es algo tangible, sino más bien una percepción; algo que gravita sobre nosotros, una atmósfera que nos envuelve.

Se activan los músculos de los párpados y con cada apertura y cierre, un fotograma se dibuja sobre la retina y cubre igualmente la pupila. 

Clarea el día, o quizás la tarde, no sabes. En ese vacío espacial y temporal donde habitas, la quietud es algo no medible, es algo que tocas, pero que ignoras.

¿Qué ha sido de lo que solíamos conocer y, de pronto, como por arte de magia, se fue? ¿Qué habrá pasado con la fantasía en la que creíamos cuando niños y, que con el paso de los años, dejó de ser tan fantástica como la recordábamos? ¿Cómo viajaban los Reyes Magos por todo el mundo sin un jet supersónico? ¿Podía Jesús manipular el agua a su antojo o sólo la tornaba en buen vino? Es un misterio lo que ocurre con nuestros recuerdos, con aquello que creímos ver y vivir y que, hoy, pareciera que jamás existió.